Littérature
Le sang du monde coule dans les bras des écrivains. De l’encre qui circule dans leurs veines Jaillissent des mots du bout de leurs doigts. De chaque syllabe ils arrachent un son Et de chaque mot émerge la promesse d’un sens nouveau. Pendant que l’orthographe traine péniblement Derrière lui, des millénaires d’étymologie Le sens se dérobe et valse au son des langues de Babel La grammaire et le style semblent eux aussi fragiles Pris dans le tumulte du dialogue Ils s’épuisent à normaliser le flou Et s’évertuent à appliquer des règles Quand déjà d’autres exceptions s’inventent Les idées font raisonner des mots au sens indécis Et livrent parfois avec bonheur dans leur sillage Un air qui semble parfumer le sens des phrases De cette étonnante fragrance que l’on nomme littérature