Littérature

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Le sang du monde coule dans les bras des écrivains.

De l’encre qui circule dans leurs veines
Jaillissent des mots du bout de leurs doigts.

De chaque syllabe ils arrachent un son
Et de chaque mot émerge la promesse d’un sens nouveau.

Pendant que l’orthographe traine péniblement
Derrière lui, des millénaires d’étymologie
Le sens se dérobe et valse au son des langues de Babel

La grammaire et le style semblent eux aussi fragiles
Pris dans le tumulte du dialogue
Ils s’épuisent à normaliser le flou
Et s’évertuent à appliquer des règles
Quand déjà d’autres exceptions s’inventent

Les  idées font raisonner des mots au sens indécis 
Et livrent parfois avec bonheur dans leur sillage
Un air qui semble parfumer le sens des phrases
De cette étonnante fragrance que l’on nomme littérature

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