Le singe et la plume

Le singe et la plume

Quelle est mon histoire ?
Suis-je la plume, l’encre ou le papier ?
Je trace le noir profond de ma conscience
Sur les feuilles d’un monde plat

Je puise mes mots dans une encre
D’un présent suspendu à ma plume
Qui contient déjà le mot qu’elle va écrire
A la une

Alors que rien n’est dit
Ma vie est cette goutte obscure
Qui prend un sens quand elle s’écrit

Si je suis léger comme la plume
Qui est donc la main qui m’assume ?

L’encre du poulpe
Le ramage de l’oiseau
Et la fibre végétale
Sont  aussi mes ancêtres

Le singe est le plus malin
C’est lui qui me tient
Mais demain
Aurai-je encore besoin de ses doigts
Pour effleurer les touches d’un monde digital
Et dessiner les courbes de mots

Qui donneront un sens à mon histoire

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