La vie d'un autre

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Chaque histoire possède ses héros

Chaque histoire devrait avoir ses inconnus

Il n’en est rien

La voilà donc la différence entre fiction et réel.

Le roman ne traite jamais de l’inénarrable

De ces vides qui n’ont pas leur place dans une histoire

Alors qui suis-je ? Un homme ou un personnage ?

Je croyais m’appartenir en tissant mon être

Dans les méandres secrets de mon moi.

Et me voilà nu, si j’ai l’humilité de penser

Que je ne suis que ce que vous pensez de moi.

Etrange va-et-vient entre cet être secret

Qui semble détenir les clefs de celui que je suis

Et cet homme que vous façonnez tous les jours

Et qui ne m’appartient pas.

Vous me regardez devenir un autre

Alors que je suis toujours le même

Je suis finalement comme vous

J’essaye de devenir moi