Littérature

Le sang du monde coule dans les bras des écrivains.

De l’encre qui circule dans leurs veines

Jaillissent des mots du bout de leurs doigts.

De chaque syllabe ils arrachent un son

Et de chaque mot émerge la promesse d’un sens nouveau.

Pendant que l’orthographe traine péniblement

Derrière lui, des millénaires d’étymologie

Le sens se dérobe et valse au son des langues de Babel

La grammaire et le style semblent eux aussi fragiles

Pris dans le tumulte du dialogue

Ils s’épuisent à normaliser le flou

Et s’évertuent à appliquer des règles

Quand déjà d’autres exceptions s’inventent

Les  idées font raisonner des mots au sens indécis 

Et livrent parfois avec bonheur dans leur sillage

Un air qui semble parfumer le sens des phrases

De cette étonnante fragrance que l’on nomme littérature